La lutte contre le trafic de drogues s’intensifie au Gabon. Les agents de la Direction générale des services spéciaux (DGSS) ont mis la main sur une importante quantité de Skunk SK dans un entrepôt du quartier Soduco, dans le 5ᵉ arrondissement de Libreville, au terme d’une opération soigneusement préparée.

D’après les informations recueillies, cette substance, assimilée à du chanvre modifié, provenait d’Afrique de l’Ouest, principalement du Nigeria. La saisie est l’aboutissement de plusieurs jours de filature et de surveillance discrète menés par la cellule anti-drogue des services spéciaux, avant une intervention ciblée sur le site identifié.

Lors de l’opération, Doukéré Mamadou, ressortissant gambien, a été interpellé sur les lieux. Les enquêteurs le présentent comme le principal animateur du réseau de trafic. Les premières évaluations estiment qu’une seule plaquette de Skunk SK pourrait être vendue autour de 250 000 francs CFA, révélant le caractère particulièrement lucratif de ce commerce illicite.

Le mis en cause a été remis aux autorités judiciaires compétentes, tandis que les investigations se poursuivent pour déterminer l’ampleur réelle du réseau et identifier d’autres personnes impliquées. Cette opération confirme la vigilance accrue des services de sécurité face à la circulation de stupéfiants sur le territoire gabonais.

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Il suffit de marcher quelques minutes dans certains quartiers de Libreville pour comprendre. Les ordures sont partout. Les sacs déchirés, les papiers, les restes de nourriture, les bouteilles plastiques. On détourne le regard, on évite les flaques, on fait attention à ne pas marcher dedans. Mais impossible de faire semblant : elles font partie du décor.

Les habitants s’en plaignent depuis des semaines. Certains racontent que les camions de ramassage passent une fois toutes les deux semaines, parfois plus. Entre-temps, les déchets s’accumulent. Les odeurs deviennent insupportables par temps chaud, et après la pluie, les immondices glissent dans les caniveaux, bloquent l’eau, attirent les mouches et les rats. Les enfants jouent à côté, et les commerces essaient d’ouvrir malgré tout. La vie continue, mais difficilement.

À Mindoubé et dans d’autres points de dépôt, la situation est encore pire. La décharge est saturée depuis longtemps. Les habitants qui vivent à proximité se plaignent de l’air irrespirable, des fumées et des risques pour leur santé. Et pourtant, le bruit et le mouvement continuent : les camions passent, les gens marchent, les motos slaloment. Le chaos semble normal, mais ce n’est pas normal.

On sent la lassitude dans les regards. Les habitants savent que c’est un problème ancien, que ça dure depuis des années, mais l’indifférence ressentie est douloureuse. Certains parlent d’un sentiment de honte, d’impuissance, parce qu’ils font partie de la ville, qu’ils contribuent à sa vie et à son animation, mais ne peuvent pas toujours en profiter dans de bonnes conditions.

Et au quotidien, il reste cette question : comment continuer à vivre dignement quand la propreté de sa rue, de son quartier, de sa ville n’est pas garantie ? Chaque sac qui déborde, chaque odeur qui monte, rappelle que les petites choses, pourtant essentielles, font défaut. Et que la patience des habitants est mise à rude épreuve.

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À Libreville, trouver du gaz butane est devenu un vrai parcours du combattant. Depuis plusieurs semaines, les habitants se déplacent de dépôt en dépôt, tôt le matin, espérant trouver une bouteille. Et la plupart du temps, ils rentrent bredouilles, la fatigue dans les jambes et la frustration dans le cœur.

Les femmes des quartiers populaires racontent leurs matinées à courir les points de vente. Elles commencent par le premier dépôt à 6h, en espérant être parmi les premières. Ensuite, elles enchaînent avec le suivant, et le suivant encore. Souvent, les bouteilles sont épuisées, ou le prix a été multiplié par deux par rapport à la semaine précédente. Et quand on demande pourquoi, personne ne sait vraiment. Certains accusent la spéculation, d’autres la mauvaise organisation.

Dans les marchés, l’ambiance est tendue. Les petits restaurateurs ferment plus tôt parce qu’ils ne peuvent pas cuisiner. Les vendeuses de plats chauds improvisent des solutions : charbon, petits réchauds, ou cuisson à la maison pour livrer le midi. Les familles se débrouillent comme elles peuvent. Certains parents décident de préparer des repas froids, de reporter le déjeuner ou de manger chez des voisins. Ces petites galères quotidiennes s’accumulent, et pour beaucoup, c’est devenu un stress permanent.

Les conversations dans les rues tournent autour de ce manque : « J’ai fait trois dépôts et rien », « C’est de pire en pire cette histoire », « On ne sait plus comment faire ». Les enfants observent leurs parents courir et s’impatienter, les sacs vides à la main. Et souvent, on sent la fatigue dans le regard des gens. Pas seulement la fatigue physique, mais celle qui vient de devoir toujours s’adapter, toujours courir, toujours espérer.

Certains habitants essaient de transformer cette frustration en solidarité. On prête un réchaud, on partage du charbon, on échange des bouteilles quand on en trouve. Mais ces solutions sont temporaires, fragiles, et ne remplacent pas ce qui devrait être simple : avoir du gaz pour cuisiner chez soi, sans stress, sans crainte.

Libreville continue de bouger, les marchés restent ouverts, les motos passent entre les files d’attente, mais derrière cette apparente normalité, il y a une réalité plus dure : vivre ici signifie parfois s’adapter à des pénuries que l’on croyait oubliées, ressentir la fatigue du quotidien et la patience qui s’effiloche.

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Il y a des nouvelles qui vous prennent à la gorge. La mort de Brice Ndong est de celles-là. On l’a appris au début de la semaine, et depuis, il est impossible de s’en détacher. Un accident de voiture. Brutal. Inattendu. Une vie arrachée alors qu’il faisait simplement son travail, sur une route que tant d’entre nous empruntent tous les jours, à Libreville.

Brice, c’était ce journaliste qu’on voyait partout. Il avait ce mélange d’urgence et de calme, comme s’il courait contre le temps mais savait exactement où il allait. Micro en main, téléphone collé à l’oreille, carnet de notes toujours prêt. Pas de bureaux luxueux, pas de confort, juste le terrain. Il aimait sentir la ville, entendre ses habitants, comprendre leurs histoires. Et maintenant, cette ville qui bouge toujours, semble suspendue.

L’accident s’est produit dans l’après-midi, sur une route très fréquentée du quartier Nzeng-Ayong. Selon les témoins, un camion a perdu le contrôle et a percuté le véhicule dans lequel Brice se trouvait. Le choc a été terrible. Il n’y avait rien à faire. Il est parti. Trop vite. Trop jeune. Trop plein de projets.

Dans les rues, sur les réseaux sociaux, dans les rédactions, les réactions se bousculent. « Ce n’est pas possible… », « Il ne méritait pas ça », « Il était toujours là pour nous raconter la vérité… ». Les messages affluent. Des collègues pleurent, des amis se souviennent, et même ceux qui ne le connaissaient pas personnellement ressentent ce vide. Car Brice n’était pas seulement un journaliste : il était une partie vivante de la ville, un témoin attentif de la vie quotidienne, de ses joies et de ses douleurs.

Les accidents de la route sont devenus presque banals à Libreville, mais perdre quelqu’un qu’on connaît, ou que l’on voyait régulièrement sur les routes, c’est autre chose. La peur devient concrète. L’injustice tangible. Et pour les familles de journalistes, pour les piétons, pour les conducteurs, cela rappelle que chaque trajet peut être le dernier.

Brice laisse derrière lui un vide immense. Une voix qui racontait la ville, des histoires qui faisaient sourire ou réfléchir, et une énergie qu’on sentait dès qu’il arrivait quelque part. Aujourd’hui, on se souvient de lui dans chaque coin de rue, dans chaque embouteillage, dans chaque micro tendu pour recueillir la voix de ceux qui vivent Libreville de l’intérieur.

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